Elles

Une esplanade. Des pigeons. Deux petites filles. Un grand-père (supposé tel). Une légère fraîcheur. Le ciel d'un bleu sans horizon. Une lumière encore brumeuse qui ne laisse aucune ombre. Tout autour, dans tous les sens, des gens. Des gens qui vont. Les deux petites filles se penchent vers les pigeons. Avec la retenue de la surprise. Avec la légèreté de l'émerveillement. Les nuances de gris tournicotent. Elles hésitent. Finissent par s'approcher par à-coups comme des secondes qui se bousculent. La baguette entamée sous le bras, le grand-père attend. Comme s'il avait définitivement rangé le temps. Avec parcimonie, les petites filles laissent tomber la mie de leur main. Remarquent-elles la hiérarchie volatile? Elles oublient et courent avant que le temps ne les rattrape.