mardi 29 mars 2016

A tout

Il nous arrive d'oublier. De ne pas nous souvenir. Ou d'autre chose. Alors nous imaginons, persuadés que l'imagination et la réalité se mêleront. L'origine? Une affiche 4 par 3 (ça fait 12). Une guitare. Un vinyle. Une langue. Un titre comme une tentation (j'exagère un peu). Rock Story. Alors quoi? On se dit "Ça te dirait?". "Faut voir". "Faut voir quoi?". Nous prenons bonne note et nous finissons par nous y (ou nouzi) retrouver. Après avoir obéi à l'injonction "Les femmes à gauche, les hommes à droite", nous sommes dedans. Ensuite, l'échange traditionnel . C'est par où? Par là. Tu crois. Faut bien qu'on aille d'un côté ou de l'autre. Quel bordel. Fais voir le plan. Putain j'y comprends rien. J'vois une flèche. T'en fais une flèche. Nous traversons les halls, les allées, les esplanades, les entre deux et finissons par prendre conscience que nous sommes à la foire. Des tondeuses, des canapés, des camping-cars, des boudins, des tripes, des bons de commandes, des salons de jardin, des bonis et des menteurs et un poireau. Nous sommes entourés de produits. Et le rock alors, où qu'il est? Le rock n'échappe pas à la foire. Le rock est un produit. Un produit d'appel. Mais pas de la fôret (warf). Nous finissons par dégoter l'expo rock. Alors je ne sais pas si c'est l'odeur des tripes ou du commercial qui essaye de refourguer un abri de jardin à un couple de vieux qui habite dans un deux pièces au quatrième sans ascenseur, mais j'ai comme une nausée. Je perds mes repaires et Jorge. J'entame la visite dans le mauvais sens. Au début, j'ai un doute. Tout un mur de Johnny. Et tout d'un coup ça me revient. Intemporel, le gars. Je tente de progresser à rebours, contre le flot des visiteurs qui, eux, ont suivi la flèche. C'est back to the roots. Je retrouve des sons, des images, des fantasmes, des disques, des souvenirs. Jorge me rapporte un dialogue entre deux visiteurs en arrêt devant Lennon. "Tu te rends compte qu'il a été assassiné!" "Il avait qu'à signer l'autographe". "Oui, mais quand même, mourir pour un autographe." "Bah ouais, mais il avait qu'à signer" "Quand même!". Après un arrêt devant les gloires locales qui ont plus ou moins traversé les décennies, qui se souvient de Molaire, nous décidons de rentrer. Alors nous rentrons. J'ai oublié de ramener des tripes.  

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