Communicant avisé, je me suis dit qu'avec ce titre de chronique j'aurais beaucoup de lecteurs. Ce titre a aussi le mérite d'être en rapport avec le contenu.
Il n'a pas pu vous échapper que Jackson est mort. Il était d'une certaine façon mort depuis longtemps. Depuis quelques années, on le faisait plus chanter qu'il ne chantait. Si ses mains tripotaient encore des micros, c'était plutôt des micro-sexes. Vieillissant, il aimait mâchouiller des friandises. Même du temps de sa splendeur, de ses déhanchés, de sa façon particulière de se les remettre en place tout en dansant, il ne m'a jamais inspiré. Je ne lui aurais rien confié. Je ne vais pas vous révéler mon homosexualité, mais il y a d'autres artistes hommes que je trouve plus... Enfin ce n'est pas avec Jackson que j'aurais commencé.
Par contre Farah Fawcett m'a inspiré. J'aurai l'occasion d'en reparler, mais elle est apparue pour la première fois sur mon écran pile poil au bon moment de mon évolution sexuelle. Blonde brushingnisée américaine des années 70, elle était pour moi le symbole sexuel par excellence, même si aujourd'hui elle me laisserait froid, ce qui n'a rien à voir avec jackson. Sans qu'elle le sache, Farah a beaucoup fait pour mon épanouissement. Par contre, ce qui n'est pas glamour c'est qu'elle soit morte d'un cancer du côlon. A ce propos, il faut que je fasse le dépistage. Je vous tiens au courant.
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