lundi 28 novembre 2016

Une fin d'après-midi au concert.

Pas loin d'être à la bourre, c'est ainsi que nous nous sommes retrouvés à la Traverse. Et là, vous vous dites mais pourquoi cet exercice de style qui consiste à commencer par nous relater la fin de l'aventure, ce que les lettrés appellent in ultima res? Pour faire le malin.
Un peu plus tôt dans l'après-midi, j'errais entre des chouquettes et un verre de cidre au milieu de gens de bonne compagnie. Et comme chacun sait, il n'est pas de bonne compagnie qui ne se quitte. Alors, après un au revoir aussi collectif que chaleureux, d'un pas d'une alerte légèreté je ralliai la place du Boulingrin par les rails. Toujours impatient Jorge m'y attendait dans sa berline aussi spacieuse qu'ostensible. Après un Bon alors qu'est-ce que tu glandes (je blague) je m'installai dans l'habitacle à la décoration de bon goût. Après avoir emprunté les grands boulevards, les quatre voies, les ronds-points, les six voies, autrement appelées autoroutes, les bretelles contournant des ceintures, nous nous retrouvâmes sur le trottoir, à quelques centimètres d'une borne incendie (détail sans intérêt). Et c'est ainsi que nous nous sommes retrouvés à la Traverse. Entre temps, tout en écoutant North Arbor, nous devisâmes à propos de la programmation d'un prochain festival.
Enfin nous finîmes par faire notre entrée dans la salle. Et là, retour vers le passé, trou d'air dans l'espace spatio-temporel, l'incrédulité s'empare de nos esprits et dieu sait si l'on en est pourvu. Dans les gradins, où que nos regards se posent, que des vieux, que des vieilles et tous n'ayant manifestement pas bénéficié d'un système de conservation de bonne qualité (oui je sais, jamais le physique). Comme me le glissa finement Jorge, on se serait cru à la finale cantonale des chiffres et des lettres. Il ne manquait plus qu'Armand Jamot et Max Favalelli.
Mais rapidement, mon regard fut attiré par l'objet de ma présence en ce lieu. Phil. Phil de sa démarche tout autant chaloupée que sensuelle, arpentait la scène avant de faire vibrer le premier accord. Car, qu'on se le dise, je n'étais là que pour lui, n'avais dieux que pour lui. L'observant attentivement, je remarquai dans son regard une tension et je sus dans l'instant que du haut de son tremplin il n'allait pas nous offrir une triple vrille carpée mais privilégierait son entrée dans l'eau (que de métaphores). Comme le disait Peter Osgood, parfois l'enjeu tue le jeu.

Et puis, en moins de deux le set fut bouclé. Quatre titres. Un LP en live. A peine le temps de ressentir les premières ondes de plaisir et hop on range les manches, on remballe les baguettes. C'est ce qui s'appelle dans un certain milieu (je peux fournir des détails à ceux qui m'en feront la demande) un orgasme ruiné. Alors, allez-vous me demander? Je suis résolument contre la compétition. Jouons par amour, jouons pour l'amour, jouons pour un sourire, jouons pour un frisson, jouons pour le plaisir, jouons de note en note, jouons en accord avec notre âme, jouons pour l'instant, jouons pour le fun (ne serait-ce point là une belle anaphore?)
. Pourquoi ce rejet de la compétition? Parce que, vous en serez tous d'accord, mon Philou n'a rien à prouver.

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