Est-il déjà un souvenir?

C'était me semble-t-il un matin. Curieusement, ouvrir les volets fut ce que je fis quelques secondes après m'être extrait du lit. Curieusement car d'habitude je passe devant les fenêtres de la chambre sans leur prêter la moindre attention. Elles me le rendent bien. Par l'ouverture, tant que j'y étais, je pris le temps de regarder. Rien de précis. Ce matin là le ciel était uniformément. Uniformément gris. Un gris dans lequel on aurait pu se camoufler. Un gris qui aurait absorbé les dernières poussières d'étoiles de la nuit tombée en cendre. Une nuit qui venait à peine de quitter la scène. Rien ne paraissait loin. Comme si l'espace s'était recroquevillé, contracté. L'air bercé par une note de regret, ondulait dans une hésitation. Ce n'était plus qu'un monde à vendre dans le rythme clair d'un forgeron. Surpris par l'éclat de la mort, quelque chien semblait apeuré. Je renonçai à être le héros d'un jour. J'attendais quelqu'un venu d'ailleurs au bras d'une pékinoise boudeuse. Pourquoi avoir ouvert les volets sur le souvenir?