Signe

Le sens tout proche se balance au gré du regard. Presque si près dans l’horizon du sud. Il s’irise et se confond à la surface de nos espoirs. Comme une feuille qui tombe, je me livre au vent du hasard. S’éloigne et revient autour des branches de la croix. Les angles découpent la perspective qui s’amenuise. Elle se prolonge dans le flou de l’après. Peut-être perdue dans le fatras des croyances.