Ne serait-ce que cela

Ne serait-ce que cela. Au tout début. Au début. Sans but. Et même après. Irise le froid du matin. Décortique les corps en désaccord. S'éloigne des étirements. Quand nous étions là. Encore incertains. Sur le chemin, les pierres comme de prières qui s'égrènent. Écorchent la peine et s'éparpillent dans la plaine. Les oublis s'amoncellent dans le creux de ton épaule. Les matins éclairent l'entrée du vide. Surgit la dérision, cette érosion des illusions. Ce que nous étions s'éloigne du rivage, balayant l'écume de la rage.