Plouf

Ton amour. Rien de plus. Tout au plus, un rien de tendresse. Rien ne presse sur le chemin oblongue. Ta pluie m'a plu, lointaine fontaine. Le mensonge éclairait les songes. Quand nous plongions dans le retournement. La chute des flaques claquait sur le sol fuyant. De vagues mouvements débordaient. Nous devinions sous la surface. Semblant de surplace. Glissades sans fin. Enfin. Plus tard, dans le désir évaporé.