Dommage

Il vivait il y a longtemps. Si longtemps que personne ne s'en souvient.  Loin d'ici. Si loin d'ici que personne ne sait plus où c'était. Son visage a disparu des mémoires. Pourtant certains persistent à dire qu'il avait un beau visage. C'est du moins ce qu'ils supposent s'ils se souvenaient encore de lui. Elle aussi, elle aimerait qu'il soit beau. Elle utilise le présent car elle n'est pas certaine qu'il soit mort. Elle pense que la mort ne s'efface jamais des mémoires. Ou du moins pas complètement. Et puis, si elle l'a aimé un jour, elle aimerait s'en souvenir. Comme une brume qui s'élève dans la chaleur du matin. Elle l'aime peut-être encore. Elle ferme les yeux. Parfois des images se glissent entre les silences. Parfois, le temps d'un dernier instant avant le sommeil, elle se dit qu'il l'attend peut-être. Qu'ils s'aiment vraiment. Mais avant qu'elle n'ait le temps de s'en souvenir, elle s'endort.