Tentation

Etait-il dans le reflet de cette flaque stagnante qui disparaîtrait dans la chaleur de l'été, laissant apparaître la vase qui bientôt se craquellerait. Une décomposition qui n'en finissait pas. A croire que le temps s'était absenté. Des feuilles sans énergie se figeaient dans la putréfaction. Elles n'étaient plus que des restes d'un cycle de vent et de lumière. L'eau qui autrefois les avait irriguées s'appliquait à les transformer, à les dévorer avec cette lenteur qui ne laisse aucun espoir. Elles feraient partie de cette vase, chrysalide d'une autre vie,  dans laquelle se tortillaient les vers, patientaient les larves. Il avait envie d'y plonger la main, de la sentir immiscer entre ses doigts, tiède, visqueuse. Combien de temps faudrait-il pour sa main disparaisse elle aussi?  Il serrerait le poing et devinerait cette matière s'échapper, glisser entre chacune de ses phalanges. Cette inconsistance le fascinait. Une pulsation qui l'aspirerait, l'accueillerait en son sein, se refermerait sur sa présence. Se nourrirait de sa vie passée. Elle offrirait sa surface au jour.