Peu de chose. Un photo. Une parmi d'autres. Elle évoque un instant, un moment, une journée et finit par recouvrir toute une vie. On y voit ce qu'il y avait avant. Ce qui est arrivé après. Peut-être ne sommes nous plus très sûrs. Ce qui reste est en nous.Un visage fait naître un sentiment, lui redonne vie. Mais ce n'est qu'un mouvement figé. Trop bref pour une pensée. Qu'avons-nous saisi? Nous la regardons. Peut-être telle nous fait-elle sourire. Elle est déjà avide de l'après. Pourtant nous revenons d'un bon à ce moment qui pourrait n'être que cette impression. Ou alors une illusion qui avec patience, tapie dans une boîte, attend notre regard. Elle nous laisse le choix. Le choix de voir, de découvrir, de deviner, d'imaginer, de croiser un regard. Vivre une promesse qu'elle nous avait offerte et à nouveau ressentir cette douleur. Cette douleur qui est devenu un jardin où l'on attend que cette main se pose sur notre épaule.
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