Une chambre d'hôtel. Il est assis
sur le bout du lit. Une sorte d'extrémité molle. De ses ongles, il frôle les
cordes. Sur un meuble est posé un métronome. Il regarde le
mouvement qu'accompagnent des points sonores. Il ne joue rien de précis comme si il attendait l'inspiration. Lui reviennent les premiers accords de "Butterfly collector". S'il a bien suivi, c'est le dernier concert ce soir. Il quitte des yeux sa guitare. Une glace est accrochée au mur. Il est fatigué. Son visage s'encadre. Ce n'est pas un chef-d’œuvre. Il n'est pas né de l'inspiration d'un artiste. Sa tête ne lui plait pas. Il se demande comment il en est arrivé là.
Sur le côté, à quelques mètres une porte qui donne sur un couloir. Il
l'a emprunté tout à l'heure. Il n'a croisé personne. En sortant de l'ascenseur
il a mis le pied sur la moquette. L'ascenseur est monté directement au
cinquième. Personne n'y a pris place en même temps que lui. De l'index il a fait clignoter le cinq. Il est entré dans la cabine. Il a appuyé sur le
bouton et la porte a coulissé. La femme à l'accueil lui a indiqué le métal
argenté. Elle lui avait confirmé qu'il y avait bien une réservation pour lui.
Elle a souri quand il lui a donné son nom. Sans trop savoir pourquoi, il a
toujours cette angoisse qu'aucune chambre ne soit réservée. le chasseur lui a
fait une sorte de révérence. En entrant dans le hall il a cherché quelques
détails qui pourraient stimuler sa mémoire. La façade ne lui disait rien. Il a
levé les yeux. Il a senti les gouttes d'une pluie froide. Il a ouvert la
portière du taxi. La buée sur la vitre masquait en partie l'extérieur.
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