Il se souvient de ses chagrins d'amour d'adolescent. Ces
souffrances romantiques qui le conduisaient dans un autre monde. Il s'imaginait
alors poète d'un univers inconnu de tous. Il entretenait sa tristesse, son
désespoir à la recherche d'un absolu qui lui semblait toujours plus proche. Il prenait plaisir à vivre ces amours qui le conduisaient sur des chemins de grisaille. Il s'enfonçait dans le brouillard de ses chagrins. Il s'y perdait. Il tentait d'écrire des poèmes dans lesquels son cœur saignait, ses yeux pleuraient dans la solitude et l'incompréhension. Peut-être était-il parvenu à vivre les affres sans l'amour .
Mais en cet instant il voudrait oublier, avoir le pouvoir de commander à sa
mémoire, brûler les images, détruire ces extraits de leurs rencontres qui le
harcèlent, laisser entrer le vent dans lequel s'évanouiraient les parfums, les
caresses, les murmures.
En la regardant
partir, il n’a pas compris que c’était la dernière fois. Ce matin là, il était encore assis devant son thé qui finissait de refroidir. Comme souvent, le regard dans le vague, les écouteurs de son baladeur enfoncés dans les oreilles, il écoutait les nouvelles peu différentes de celles de la veille. Elle lui avait acheté pour qu'il puisse courir en musique. Comme un bruit au loin, il avait entendu la porte se refermer. Il serait maintenant le seul à ouvrir cette porte. Le soir, il avait lu son message. Elle était partie. Il avait lu plusieurs fois chaque phrase. "Ne sois pas malheureux". Comme une pierre. Avant que tout ne se brouille
dans l’amertume et la résignation, il s’était repassé chaque scène de cette
dernière séance. Il avait disséqué chaque plan, analysé les dialogues, réécouté
les rires. Traversant la ville, s’était-elle demandé
si elle devait lui dire ? Même si le silence était plus simple, elle avait
peut-être hésité. Cela ne sert à rien, mais il a isolé l’extrait, ces quelques
secondes, cet instant où elle a choisi de ne pas lui dire. Cette rencontre
était une succession de dernière fois.
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