Fragile avril, rien n'est plus incertain que ces jours qui défilent. Il n'y avait plus rien sur ce chemin que l'on croyait tranquille. Nous avons beau le savoir, c'est comme si à chaque fois nous le découvrions. L'oubli n'est qu'une fine couche de poussière que le vent des tourments balaye. Apparaissent les vides qui vrillent et font vaciller. Tous réapparaissent dans notre souvenir comme sur une photo que nous sommes les seuls à voir.
Je laisse passer le temps.
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