Le couple est entré dans le salon. Il ne lui reste plus qu'à attendre. L'homme ajuste les manches de sa chemise, puis celles de sa veste. Un observateur pourrait le croire nerveux. Il n'est qu'impatient. Sa femme lui caresse la main et lui sourit. Elle aime bien lui sourire. Cela semble toujours l'apaiser. Et puis, elle ne sait pas quoi faire d'autre. Il se dirige vers la baie vitrée. Restée en retrait, elle l'observe. Elle regarde ses pas. Il toujours l'air de se diriger vers quelque chose comme si chaque arrêt n'était qu'une étape vite oubliée. Pourquoi sont-ils arrivé si tôt?
Il regarde le ciel. Rien. Vide. Pas un nuage. Du bleu partout. Peut-être un peu de blanc sur le pourtour, là-bas à l'horizon, comme une ceinture d'acier qui tenterait d'échapper à la chaleur du soleil. Même si ses doigts continuent de s'agiter dans son dos, il se laisse absorber par l'uniformité qui s'offre à lui. Son esprit est en repos. Aucune pensée ne vient le perturber. Il aime ces moments qui lui donnent l'impression de n'être plus qu'un point, un ensemble d'atomes, comme une vie primaire, un commencement. Il ne se souvient plus de rien. Il n'aime pas les souvenirs.
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