vendredi 9 octobre 2015

Dire

Je suis là, parfois fatigué, parfois ailleurs. J'aspire à pleins poumons et à être le vent. Je m'engouffre. Je m'engouffre en toi. C'est une gourmandise. A pleines dents je déchire ton parfum. Parfois je n'ose pas. Je me dis... J'essaye de me dire quelque chose mais je ne veux pas m'écouter. Je sais ce que je vais me dire. Il me suffirait de prononcer les mots. Ce que je suis est un livre déjà écrit. Il est là. Il livre les mots de l'ivresse. Je le vois chaque matin, un peu plus poussiéreux que la veille. Pourquoi est-ce si difficile?

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