Je ne me souviens pas de mon premier Noël. Pas du tout. Pourtant un premier Noël, c'est important. La découverte du premier mystère de la vie. Le Père Noël. La première certitude. Celle de son existence. C'est extraordinaire. Croire à l'existence de quelqu'un que l'on ne voit jamais. La première croyance. Celle en celui qui exhausse vos vœux. Croire au Père Noël c'est aussi être pour la première fois une victime. La victime d'un complot d'envergure mondiale. Un complot fomenté par des adultes qui érigent le mensonge comme outil d'éducation.
J'ai retrouvé une photo de ce Noël et de ses alentours. Je suis debout dans ce qui semble être un jardin. C'est une photo que l'on pourrait qualifier d'anonyme. Il est impossible de situer l'endroit. Je suis à côté d'un enfant. Je ne sais pas qui il est. Nous tombons tous un jour sur ces photos composées de visages dont plus personne ne se souvient, qui n'évoquent rien. Ceux qui auraient pu s'exclamer "Mais si, souviens-toi, c'est..." ne sont plus là. Cet enfant a peut-être disparu de toute les mémoires. Pour ce qui me concerne, je me suis reconnu. J'ai un paquet dans les bras. Je ne me souviens plus de son contenu. Mais il paraît suffisamment grand pour contenir la voiture de pompier téléguidée que j'avais commandée. Jouet sans le moindre intérêt. Je n'ai pas le souvenir qu'aucun Noël m'ait procuré le moindre plaisir. Croire ne suffit pas.
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