Avec application, je trace chaque lettre. Avec douceur ma main se déplace sur la feuille. Ma peau glisse sur le papier. J'ai cette envie de voir apparaître les mots. Les formes que découvrent mes yeux. Les sons que forment mes lèvres. Comme un enfant, je progresse avec lenteur, hésitation avec la volonté de bien faire. Les lettres se lient. Je ressens le plaisir des rondeurs. Mes doigts appuient, impriment le relief. Je suis à nouveau en classe mais la crainte ne m'accompagne pas. Je me souviens des lignes, des interlignes. Comme réservé au mystère, le quatrième restait vierge. Compter le nombre de carreaux. L'interdiction de dépasser. Le crissement de la plume. La marge que viendraient troubler des lettres rouges. L'écriture penchée comme poussée par le vent. La coupure des mots. Je me souviens de la voix qui naviguait entre les rangées. La voix qui dictait, qui découpait syllabes. Nous étions chargés de reconstituer les mots, de traduire les sons en signes.
Je ressens à nouveau ce plaisir de tracer des lettres. J'assemble. Je vais lire mes pensée, presque découvrir mes sentiments. Ce qui me traverse l'esprit et allait disparaître se retrouve sur la feuille. Je suis couché sur le papier.
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