Un jour

Au bout de l'allée il prend conscience que le temps a passé. Où est-il passé? Où sont tous ces jours? Il baisse les yeux. Sont-ils là, gravés dans le marbre, surface lisse sur laquelle glisse la lumière? Deux dates dorées ne se lassent de lui révéler, de lui extirper cette force qu'il grappille ici et là. Entre elles, le temps de la vie, le temps de ce qui fut une autre vie. Avec le vent de novembre, les feuilles se déposent au-delà de la route. Par touches, elles laissent apparaître le ciel. Il l'a laissée dans la terre. Cette sensation d'être prisonnier de la seconde d'après. Ou peut-être d'y revenir avec l'espoir qu'elle lui livrera un passage. Les jours l'entraînent, l'éloignent. Il a souvent fait semblant, même si il fallait se mentir. Il lui arrive de revenir, pour voir. Peut-être.