Proche

J'entrai bientôt dans la brume

Née d'un autre matin d'écume

Le temps patientait sur le seuil

La sève avait quitté les feuilles

La lumière leur offrait l'illusion

De la chaleur d'une autre passion

Fragments de rayons balayés par le vent

A l'abri, je laissai fondre mes tourments

Second Floor Orchestra

Vous êtes chez vous, dans la pièce où vous vous sentez le plus chez vous. Il n'existe pas d'autre endroit où vous préféreriez être à cet instant précis. Dans la main droite vous tenez le nouveau disque de Second Floor Orchestra. Probablement jalouse, votre main gauche attend son tour. Encore protégées par la cellophane, les trois lettres SFO. Vous les regardez. Vous vous souvenez de leur précédente galette argentée. Une six titres comme autant de balles qui sifflent encore à vos oreilles. C'est pour ça que vous hésitez. Et si la nouvelle était moins bonne. Vous savez que c'est ridicule mais vous sentez en vous le doute s'immiscer. Vous aviez écouté les six plages et imperceptiblement vous vous vous étiez éloigné du rivage en partance vers un autre continent. Comme la dernière goutte d'une substance inconnue, le dernier riff de "Lemon tree" a transpercé votre cortex et s'est répandu, transformant votre cerveau en une zone d'infinis plaisirs. Et puis plus rien. Vous étiez là, seul, abandonné au milieu de l'océan, avec déjà cette sensation de manque. Bercé par des vagues de désespoir, vous étiez prêt à balancer un SFO à la mer. 

Et puis un nouvel opus s'est, comme une fleur, déposé dans les bac (expression un peu vieillotte). Vous êtes comme Ulysse découvrant le sixième continent. Avec un peu d'appréhension, comme une première fois, vous glissez l'objet dans la fente. Et là vous découvrez que les gaziers sont sur le toit de l'immeuble. Vous savez que cette galette couleur diamant vous allez vous la mettre et vous la remettre jusqu'à assèchement des muqueuses.  Comme si les désormais six garçons de Second Floor avaient conscience de votre attente, le premier titre, une bouée à laquelle on s'accroche, s'appelle "I need to believe". Un peu qu'on a besoin d'y croire! Et puis? Et puis dès les premières notes vous avez la sensation que SFO à croisé le chemin de Phil Spector. A coups de riffs, de caresses blanches et noires, de baffes rythmiques et de suavité vocale s'édifie entre vos oreilles le mur du son. C'est la tour Eiffel qui s'érige, c'est l'obélisque qui surgit. Vous avez envie de toucher ces "Little creatures", un titre qui commence avec la voix de Jorge, un sucre d'orge qui va et vient entre les lèvres, une mélodie qui vous fait sautiller, une rythmique qui se retient, un clavier qui frôle. Et d'un seul coup, alors que vous pensiez finir le morceau en souplesse, Phil et Julien font déferler une vague de riffs qui vous découpent, vous décapitent,  vous vrillent, vous dévastent pendant que la voix vous intime l'ordre "Go away!" mais quand bien même vous le voudriez, de ses baguettes magiques Nicolas vous renvoient dans les cordes de Chris. Manu est le seul qui vous offre ses touches  de compassion. Épuisé mais heureux, une dernière salve de toms et cymbales vous achève et termine le boulot. Une seule envie flotte dans votre esprit encore chaviré "Again, bloody SFO!" 

Vous avez l'irrépressible envie de leur crier "Hey guys, I'm still crazy about you!"  

CONCERT LE 18 OCTOBRE 20H FRANQUEVILLE SAINT PIERRE

A autre chose (9)

Toujours le dos au mur, il reste dans le vague. Il sait qu’il devra partir, quitter cet endroit. Il le fera demain matin. Il a à la fois envie d’oublier et de se souvenir. L’idée lui vient d’écrire, de raconter. Ce serait bien sûr sa version. Ce sera peut-être un moyen de mettre un point au bout de la ligne, de consigner ce passage de sa vie et de le ranger ou de le détruire. Il se donne jusqu’aux premières lueurs du prochain jour pour trouver les mots. Ce qu’il aimerait, c’est que chaque souvenir une fois écrit quitte sa mémoire. Une sorte de couper/coller, un transfert d’un disque dur à un autre.

Il pose le portable sur ses genoux. Il regarde l’écran s’illuminer. Les lettres blanches se détachent sur les touches. Le sablier s’agite. Ce sont des secondes qui ne servent à rien. C’est à peine si elles existent. Il ne fait rien pour les retenir. Elles disparaîtront. Peut-être qu’un jour, comme des petites bulles, viendront-elles se mêler à l’air de la surface. Comment savoir ce qui restera. Il est possible que chaque seconde passée soit stockée quelque part à la disposition de son propriétaire. Il suffirait de demander pour qu’elle nous revienne en mémoire. Il pourrait faire le tri dans toutes ces secondes et offrir les plus belles à celle qu’il aime. Il se souvient de cette phrase prononcée par un jésuite qui avait donné son temps « Tout ce qui n’est pas donné est perdu ».

Il pose ses doigts sur les touches. « Je… ». Il regarde les deux lettres. Il est peu de chose. Il n’a jamais rien écrit. Du moins rien qui de près ou de loin pourrait être lui. Sans se l’avouer, il aimerait donner un certain style à ce qu’il va tenter d’écrire. Il sourit comme si il voulait se persuader qu’il n’est pas dupe de cette dérisoire ambition. Doit-il débuter par ce « je ». Il est vrai que c’est sa version d’une histoire. Pourtant, commencer ainsi ne lui ressemble pas. L’expression poser le décor s’applique bien à lui, à sa vie. Avant de commencer, comme un oiseau construit son nid,  il a besoin de s’entourer de mots quitte parfois à oublier ce qu’il doit déposer dans le nid. Il préfère les caresses, des lèvres qui se posent sur une épaule, une main qui parcourt un corps.

Il fait disparaître le j et le e. Patient, le curseur clignote. Il connait l’histoire mais cherche les mots. Il lui faut écrire ce qu’il n’a jamais dit. Comme toujours, il hésite. Les histoires d’amour n’ont besoin de rien si ce n’est d’être vécu. Les mots sont comme des bijoux de pacotille, des morceaux de rubans roses qui flottent dans la niaiserie ambiante, des écorchures, des miroirs dans lesquels on ne reconnait rien. Même si il sait qu’il lui suffira d’appuyer sur « suppr » pour que tout disparaisse. « Le jour où nous nous sommes rencontrés pour la première fois… »

A autre chose (8)

Il se souvient avoir lu que les étoiles en fin de vie se contractaient jusqu’à devenir un point minuscule dans l’espace, concentraient leur énergie avant d’exploser et de disparaître. Il se sentait ainsi, comme si toutes ses terminaisons nerveuses,  comme si les milliards de cellules dont il était composé, comme si sa mémoire, comme si son passé, comme si tous ses désirs rejoignaient seconde après seconde le creux de cette main. Sa chair et son sang étaient attirés, comme aspirés en cet endroit. Il n’était plus que ces quelques grammes à la merci de ces doigts qu’il sentait. Ses veines lui donnaient l’impression de vibrer comme des cordes. Il devinait son regard. Elle déposait ses lèvres sur sa peau. Leurs chaleurs se mêlaient.

Il ressentait parfois une peur. Cette peur de sombrer, de ne plus avoir prise. C’était comme si, attiré, il pénétrait dans une pièce plongée dans le noir avec la peur que la porte ne se referme dans son dos. Peut-être le devinait-elle. Elle le guidait pas à pas, lui laissant jusqu’au dernier moment la possibilité de repasser le seuil. Ces relents de morale, de conscience, quelque soit leur origine, n’étaient jamais assez puissants pour qu’il renonce. Il vivait la puissance de l'instant. Il était un instant qui se prolongeait, se dilatait. Il n'existait pas d'instrument qui aurait pu mesurer l'intensité. Il disparaissait de la surface de la terre. Ce qui l'entravait semblait avoir désserré  l'étau, ou avait peut-être  même quitté son esprit. Il lui était arrivé de pleurer.

Il relève la tête. Une tourterelle s’est posée sur le rebord de la fenêtre. D’un œil qui semble sans expression, elle le fixe. Ses plumes varient du blanc au gris. Un geste de la main, un mouvement et elle prendrait son envol. Il s’est souvent demandé pourquoi les oiseaux décident de voler, de déployer leurs ailes pour aller se poser ailleurs et recommencer ainsi à longueur de journée. Et puis un jour, sans force, malades, incapables de prendre les airs, ils renoncent à tout et se laissant mourir dans l’apparente indifférence de leurs congénères. 

A autre chose (7)

Elle posait ses mains sur le haut de ses cuisses. Il s’imaginait en statue grecque dans le musée de sa muse, offert aux caresses et aux promesses. Il fermait les yeux et rejetait la tête en arrière. Au plus profond de son corps il sentait monter comme l’appréhension de succomber sur le chemin qu’elle allait lui faire découvrir. Il sentait la première caresse de cette main qui le parcourait, qui furetait, se glissait, se faufilait, le découvrait, le fouillait, le frôlait, lui révélait ce qu’il n’avait jamais soupçonné. De cette main, sur sa peau elle écrivait un poème que lui seul pouvait lire.

C’est avec elle qu’il eut la sensation d’être un homme. Comme une révélation de la puissance, une glorification de la virilité. Une attente qu’il faisait tout pour satisfaire sans me sentir obligé. L’orgasme n’est pas un long fleuve tranquille. On en sent parfois les premières ondes et, sans que l’on sache pourquoi, il s’évanouit sans passer par la case souvenir. Il est tout près, à portée de peau. On croit en sentir l'odeur Il repart là-bas, s'échappe au loin. On se retrouve perdu en pleine mer sans savoir dans quelle direction se trouve le rivage. Il cherchait le souvenir d’un orgasme particulier, celui qui l’aurait fait mourir, ou presque. Celui qui fait trembler, celui que l’on a senti venir, qui s’est formé comme une vague au large, qui à la dernière seconde nous aurait presque fait peur, emportant et remplissant les espaces, se précipitant par-dessus la digue. Cet orgasme qui se perd au loin, que l’on entend gronder encore longtemps. Il en avait le souvenir et du lieu où elle lui avait offert. Ce n’est pas le seul présent qu’elle lui ait fait mais il avait eu l’impression de frôler quelque chose, d’avoir été transporté le plus loin que l’on puisse l’être. Ralentissant, le battement de mon cœur le ramenait là où tout avait commencé, à cet endroit d’où elle l’avait propulsé. Comme si elle avait possédé le droit de vie ou de mort. Il était revenu à la vie, cette vie paisible qui n’est qu’un répit que l’on voudrait abréger pour retourner là-bas, au-delà du plus loin que l’on puisse concevoir. 

C'est avec hésitation que j'ai utilisé ce mot orgasme. Il a ce côté technique,  performance, magazine féminin qui éloigne la poésie, le sentiment. J'aurais pu utiliser jouissance mais c'est un mot qui déborde et dégouline, qui expose son impudeur. 

A autre chose (6)

Ils se parlaient peu. Peut-être la peur de perdre leur temps, de faire croire que c'était presque. Ils n'avaient que l'envie de suggérer. L'appréhension de se laisser emporter par les mots, d'en dire trop, de brusquer, d'égratigner leur pudeur figeaient leurs lèvres. La fragilité des sentiments. Il aimait la regarder, s'imprégner de son visage quand elle dormait. Souvent lorsqu'ils voyageaient en voiture pour de longs trajets vers les vacances, elle finissait par s'endormir. Quand il s'en apercevait, il ralentissait pour pouvoir la regarder. Parfois il s'arrêtait sur le bas côté. Elle était à l'abandon. Il avait envie de la caresser, de s'immiscer entre ses lèvres entrouvertes. Il la prenait en photo sous tous les angles. Il n'en gardait jamais aucune, les effaçait après les avoir regardées. C'était comme si il avait volé ce qui ne lui appartenait pas, ce qui ne serait jamais à lui.   Elle rêvait. Il se demande ce que deviennent les rêves que l'on a oubliés au réveil.
  Avec le temps, c'était comme si il avait oublié que chaque fois pouvait être la dernière. 

Le matin avance. Il finira par disparaître. Il ne parvient pas à se lever. Comme pour quitter cet endroit, s'offrir un répit, il fixe les nuages pour y découvrir des formes, d'autres paysages. Il discerne souvent les contours d'animaux fantastiques, surgissant d'une mythologie inconnue. Ils finissent par se déformer, puis disparaissent. Pris par la peur de ne plus rien voir, d'être contraint de reprendre le cours de ses pensées, il cherche une nouvelle forme, l'esquisse d'une création brumeuse qu'il laissera son imagination compléter.

Ses yeux changent d’angle et se retrouvent dans cette pièce. Au fond, dans un coin, une chaise. Il sourit. Ce n’est pas une chaise, mais la chaise, qu'il préférait au lit. Ou plutôt, leur chaise, qui se balançait au gré de leur passion. Cette envie avait germé alors qu’il regardait « L’ange bleu ». Lola-Lola qui enfourchait une chaise, qui fascinait le professeur. Il prenait souvent place le premier. Elle le regardait. Son regard, qu’il absorbait, plongeait comme le premier signe d’une possession. Elle s’avançait et décidait. Il en était toujours ainsi. Il se laissait aller, se livrait, s’offrait. Il avait déjà remarqué qu’en faisant l’amour avec d’autres femmes, il lui arrivait de penser à autre chose, de s‘évader. Parfois, lorsque son esprit réintégrait son corps c’était pour constater que tout était fini. Mais avec elle il ne quittait jamais les lieux. Le simple fait qu’elle puisse le voir tel qu’il était, était pour lui une source de plaisir. Par petites touches elle lui avait appris à se laisser aller, à abandonner en sa présence toute pudeur. Il était devenu fier d’exposer sans retenue son corps, de laisser s’exprimer sa virilité. Quand elle le regardait il se sentait beau, désirable. Elle était la seule à lui avoir procuré cette sensation de légèreté, de liberté.

Mais c'est bien sûr !

C'est avec attention et intérêt que je suis la campagne pour l'élection à la fonction de président de l'UMP. J'ai ce matin écouté un extrait d'une intervention de François Fillon. Au ton de sa voix j'ai bien senti qu'il était déterminé. J'ai senti un "Bon, ça suffit comme ça". Le gars était manifestement remonté. Je me suis dit "Lui, il a un truc d'enfer à annoncer aux militants, l'idée qui va casser la baraque, le machin bien innovant, un truc de dingue". Et là, que nous balance le gars François   "Maintenant , i faut plus tergiverser, il faut abroger les lois sur les 35 heures". Et suivent quelques autres "Il faut". On sent le garçon qui a longuement réfléchi et qui ne recule devant aucune idée novatrice. L'utilisation du verbe "tergiverser" fait sourire. François a tout de même été le Premier ministre d'un président que l'on nous a toujours vendu comme étant un décideur, sans tabou et allant droit au but, pas le genre à "tergiverser". Alors comme ça, Nicolas aurait tergiversé?

A autre chose (5)

Il se souvient de ses chagrins d'amour d'adolescent. Ces souffrances romantiques qui le conduisaient dans un autre monde. Il s'imaginait alors poète d'un univers inconnu de tous. Il entretenait sa tristesse, son désespoir à la recherche d'un absolu qui lui semblait toujours plus proche. Il prenait plaisir à vivre ces amours qui le conduisaient sur des chemins de grisaille. Il s'enfonçait dans le brouillard de ses chagrins. Il s'y perdait. Il tentait d'écrire des poèmes dans lesquels son cœur saignait, ses yeux pleuraient dans la solitude et l'incompréhension. Peut-être était-il parvenu à vivre les affres sans l'amour . Mais en cet instant il voudrait oublier, avoir le pouvoir de commander à sa mémoire, brûler les images, détruire ces extraits de leurs rencontres qui le harcèlent, laisser entrer le vent dans lequel s'évanouiraient les parfums, les caresses, les murmures.

 En la regardant partir, il n’a pas compris que c’était la dernière fois.  Ce matin là, il était encore assis devant son thé qui finissait de refroidir. Comme souvent, le regard dans le vague, les écouteurs de son baladeur enfoncés dans les oreilles, il écoutait les nouvelles peu différentes de celles de la veille. Elle lui avait acheté pour qu'il puisse courir en musique. Comme un bruit au loin, il avait entendu la porte se refermer. Il serait  maintenant le seul à ouvrir cette porte. Le soir, il avait lu son message. Elle était partie. Il avait lu plusieurs fois chaque phrase. "Ne sois pas malheureux". Comme une pierre. Avant que tout ne se brouille dans l’amertume et la résignation, il s’était repassé chaque scène de cette dernière séance. Il avait disséqué chaque plan, analysé les dialogues, réécouté les rires. Traversant la ville, s’était-elle demandé si elle devait lui dire ? Même si le silence était plus simple, elle avait peut-être hésité. Cela ne sert à rien, mais il a isolé l’extrait, ces quelques secondes, cet instant où elle a choisi de ne pas lui dire. Cette rencontre était une succession de dernière fois.

A autre chose (4)

Il regarde par la fenêtre. Il aime ces matins de solitude. Ce pourrait être un premier matin. Il ne perçoit aucun bruit. En contrebas, la rue parsemée de plaques de fonte, de boursouflures de bitume comme des scarabées endormis que l'humidité de la nuit révèlerait. De chaque côté un trottoir qui retient les traces des autres jours et s'apprête à recevoir les abandons qui surgiront entre les pas.  Il lui arrive d'imaginer qu'il est seul au monde mais sans jamais parvenir à savoir ce qu'il ferait. Sûrement parce qu'être seul n'a aucun sens. Il deviendrait son enfer. Il passerait son temps à chercher quelqu'un d'autre, à se souvenir des autres, de leur visage, de leur sourire, de leur voix. Non, pas de leur voix . Les sons échappaient à la mémoire.  Il se laisse glisser contre le mur et finit assis sur le parquet. Il peut voir par la fenêtre la bande de ciel qui semble maintenir l'écartement entre les deux immeubles qui se font face. Pour un court moment les rayons passent au travers de la vitre. Comme des atomes, les grains de poussière en suspension s’agitent dans les rais de lumière. Combien de temps faudrait-il pour que tous se déposent sur sol ? La chaleur du jour leur donne l’énergie de se déplacer selon une logique qui lui échappe. Cette vision est presque qu’une illusion. Chaque grain occupe un espace mais reste impalpable, disparaît dans l’ombre sans que l’on connaissance sa destination.

Comme un de ces grains de poussière, il vivait de la chaleur du regard qu'elle lui offrait, qu'elle posait sur lui. Son regard était comme une clé. Il s'ouvrait, la laissait pénétrer en lui, au plus profond de ce qu'il était. Il devenait un espace infini qu'elle parcourait, qu'elle lui racontait, qu'elle lui faisait découvrir. Un seul de ses regards, il existait, il était vivant, il s'offrait, lui souriait de surprise, de toujours découvrir qu'elle lui donnait envie, qu'il avait envie de se fondre en elle. Même si avec le temps ils avaient installé des rites, il ressentait à chaque rencontre les sensations de la première fois.

Il revoit quelques images de la première fois.

A autre chose (3)

Il lui arrivait de s'allonger dans la barque qu'une chaîne maintenait contre un des pieux de bois. Il ne bougeait plus, ne vivait plus que par son corps. Il renonçait à ses pensées, aux regrets, aux espoirs. Il regardait et oubliait tout le reste. Sans bouger, il partait avec le courant. Il sentait le froid de ces jours qui hésitent à répandre la chaleur de l'été. Il frissonnait. Il voyait le ciel bleu en partie caché par les branches des arbres qui des deux rives se rejoignaient . Le ciel lui faisait l'effet d'être une mer suspendue, parsemée de feuilles comme autant de pièces de puzzle manquantes. Le soleil parvenait à se faufiler entre la berge et les branches les plus proche du sol. Dans l'ombre de la coque il était à l'abri. Quand le courage n'était plus suffisant pour le protéger du froid, il courrait jusqu'à sa chambre, entrait dans son lit et se blottissait sous les couvertures. Les muscles tendus, il attendait que la chaleur s'accumule. Parfois, il finissait par s'endormir.

Ce sont les souvenirs qui le traversent. Que lui veulent-ils? Le faire pleurer? L'abattre, l'anéantir ou l'aider à tirer un trait. Un trait au bas d'une feuille froissée. Comme des lignes de vie, les pliures parcourent cette page. Il ne se résout pas à la ranger dans un de ces cartons qui n'attendent que d'être refermés. Il ne veut pas passer à autre chose. Pourquoi le ferait-il? Il suffirait de se dire que c'est terminé pour que cela le soit. Faire comme si c'était la vie, que rien n'était définitif. La souffrance est en lui. Il n'a même plus besoin de l'entretenir en se souvenant, en allant chercher des images. Il sait qu'il va devoir se lever, ranger, vérifier qu'il n'a rien oublié et entendre dans son dos la porte se refermer.

A autre chose (2)

 

« Je ne savais pas que c’était la dernière fois »

La pièce lui semble vide. L'espace paraît s'être réduit comme si la lumière hésitait à en prendre possession. Il sait ce qu'il a à faire mais rien ne presse. Il s'offre le temps d'une ombre qui se déplace sur le sol. Son pas résonne. Il passe d'une pièce à l'autre, comme si... Il ne sait pas trop. Si on lui demandait ce qu'il fait là, il ne saurait pas quoi répondre. Ces pièces vides n'ont plus aucun lien avec le passé. Il ferme les yeux et replace les meubles un à un. Il aimerait retrouver cette sensation de bien-être, de chaleur, la complicité de chaque jour. Il se souvient. Il entrait et déposait les clés sur le meuble de l'entrée sur lequel se mêlait les lettres ouvertes à la hâte et sitôt abandonnées à la bonne volonté d'un autre et le plus souvent d'une autre. Il faisait cinq pas pour accrocher sa veste au porte-manteau, trajet interrompu par le passage devant le miroir. Il ne pouvait s'empêcher de se regarder. Longuement si il était seul dans l'appartement. Il lui arrivait de se trouver beau. Il se souriait alors. D'autres fois, il n'osait aucune remarque, aucune appréciation sur ce qu'il voyait. Ce qui lui échappait, c'était pourquoi un jour il se sentait l'égal de Paul Newman et le lendemain, il ne trouvait rien à sauver. Il faisait un passage par la cuisine, jetait un œil dans le frigo, comme ça, pour rien ou peut-être pour se rassurer. Après, il se dirigeait vers les bruits de tous les jours et découvrait les sourires, les baisers, les regards. 

Ce matin, son attention est rêveuse. Ses pensées disparaissent sous la surface. Il n’a pas la force de les sauver de la noyade. Elles se débattent, suffoquent et coulent. Aucune bouée, pas de radeau. Elles ne laissent aucune trace de leur passage. Comme des embryons dans un tourbillon qui sont aspirés par le fond. Elles finissent par échapper aux rayons du soleil. Elles rejoignent la vase des pensées mortes qui se décomposent dans l’ombre de l’abandon. Il suppose les regrets emportés par le courant. Il se laisse aller dans le temps comme s'il n'était qu'une de ces secondes que le présent renouvelle. Il s'éloigne. Le passé n'est plus qu'un frisson dont l'origine se perd comme une racine qui échappe au regard. Il prolonge cet abandon, cette sensation de s'éloigner du bord, de dériver, de ressentir le mouvement du courant. Il se souvient de la maison où enfant il passait ses vacances d'été. Parfois le matin, il se levait de bonne heure et descendait jusqu'à la rivière. Il marchait pieds nus dans l'herbe qui recouvrait jusqu'aux pieds des peupliers que reliaient entre eux des toiles d'araignées que faisaient briller les gouttes de rosée. Il s'asseyait sur le ponton et laissait pendre ses jambes. Il laissait l'eau lui caresser la plante des pieds.

A autre chose (1)

Il va devoir partir. Quitter cet endroit. Le quitter définitivement pour la première fois. il n'emportera rien. C'est ce qu'il voudrait croire. Être délesté des regrets et de la douleur. Passer la porte, descendre l'escalier, respirer l'air de la rue. Mais pour l'instant, il est là. Depuis plusieurs jours. Il passe d'une pièce à l'autre. Il ne reste plus grand chose. Des cartons vierges de toute indication sur leur contenu. Quelques objets traînent sur le sol parmi les moutons que les mouvements du départ ont libérés. Un cadre vide, du papier d'emballage froissé, une ampoule sur le rebord de la cheminée, un morceau de savons qui laisse apparaître des crevasses, des restes sur la table de la cuisine, un paquet de riz dans un placard resté ouvert. Il s'approche d'une fenêtre. Comme une masse grise, les nuages s'interposent entre le ciel et son regard. Bientôt l'horizon rougeoyant disparaîtra dans le matin pluvieux. Il est assis par terre, le dos au mur. Il a envie de porter une cigarette à sa bouche. La nostalgie de cette fumée qui brouille la vision. La cendre qui tombe sur le sol. Mais il ne fume plus depuis longtemps. Recommencer? Il serait probablement déçu. Retrouverait-il cette sensation de plaisir si longtemps repoussée? Ses doigts sauraient-ils encore saisir ce cylindre, le caresser, le faire rouler entre leurs phalanges? Il ne se souvient pas de sa dernière cigarette. Il savait que c’était la dernière. Il a arrêté avant d’être condamné. Mais peut-être était-il déjà trop tard. Il se souvient avec précision de la première. Il n’en avait tiré aucun plaisir. C’était en cachette. La précipitation avait laissé place à une nausée. Le plaisir était venu. Plus tard. Le plaisir du paquet qu’il venait d’acheter. Le plaisir de le délivrer de son enveloppe de cellophane. Le plaisir de l’ouvrir d’une poussée de l’index. Le plaisir de lui retirer sa protection argentée. Le plaisir de voir alignées les vingt cigarettes blanches sans filtre. Le plaisir d’en prendre une au hasard. Le plaisir de sentir sa douceur entre ses doigts. Le plaisir de la porter à ses lèvres. Le plaisir d’entendre le frottement du souffre contre le grattoir. Le plaisir de le voir s’enflammer. Le plaisir de voir rougir le tabac. Le plaisir de sentir la fumée s’enfoncer au plus profond de ses poumons. Le plaisir de l’expulser d’un flot continu à l’air libre.

concert 18 octobre

CONCERT ROCK

AU PROFIT DE L’ASSOCIATION EMA

Le 18 octobre prochain à Franqueville St Pierre, salle Bourvil, à 20h aura lieu un concert pop-rock, au profit de l'association EMA. L'association EMA, créée en 2005, a pour objet de favoriser l’accès des enfants à la musique, notamment en finançant la location d’instruments.L'association, en partenariat avec l'école de musique de Rouen, aide aujourd'hui une dizaine d'enfants en louant principalement des pianos. Son action s'inscrit dans la durée. C'est pourquoi EMA organise régulièrement des manifestations afin de financer son action.

La salle de spectacle Bourvil, mise gracieusement à disposition par la commune de Franqueville St Pierre, accueillera trois groupes qui ont accepté de jouer au profit de l'association.Il s'agit de

SECOND FLOOR ORCHESTRA

http://www.myspace.com/secondfloororchestra

http://www.youtube.com/watch?v=44YvzHcrJOY&feature=share

Le Second Floor Orchestra s'estformé autour de Jorge, Phil (respectivement compositeurs chanteur et guitaristede Victoria) et Manu aux claviers. Son nom vient du fait que le groupe a composéet répété dans un appartement de Rouen situé au deuxième étage !!! Rejointspar Nicolas (ex Marteen) à la batterie, Christophe (ex Familia)à la basse etaux choeurs et Julien à la guitare, ils enregistrent un premier ... CD 6 titres pendant l’été 2010 . "Ils ont fait traverser l'Atlantique à leursinfluences britanniques. Dans la droite ligned’une musique pop-rock ponctuée d’accents jazz que l’on peut retrouver du côtédes ambiances musicales des Doors, leurs influences vont de Lennon à Dylan enpassant par les Who, Paul Weller, Elvis Costello ou encore Herbie Hancock.

La sortie de leur nouvel album, intituléLullabies sera disponible en octobre

MY SILLY DOGFISH

http://www.myspace.com/mysillydogfish

http://www.noomiz.com/mysillydogfish?trid=30179&f=124

A l'origine My SillyDogfish est un duo formé en septembre 2010 à Rouen .
C'est aujourd'hui un groupe composé de 4 musiciens ( Loic a la basse Christophe al guitare Yannick à la batterie et Claudio au chant )venusd'horizons divers et variés jouant une pop folk influencée par lesmaitres que sont Dylan, Lennon, Presley , Costello leurs répertoire electroacoustique entièrement composé de morceaux originaux ne laissera pas indifférentles amateurs de mélodies et de guitares claires

GRAPES

http://www.youtube.com/watch?v=Fw7QQpi27Iw

http://www.youtube.com/watch?v=Fw7QQpi27Iw

Après une longue phase dematuration scénique entreprise tout au long de la promotion de la compilation ILove LH vol II, ou en tant que groupe support de très nombreux concerts (dbBAND – ex SUPERGRASS, RADIOSOFA, THE PARISIANS, CRAIG WALKER – ex ARCHIVE), GRAPES a su trouver le chemin del’efficacité rock, sans jamais tomber dans la citation de leurs références (THEKINKS, WINGS) et tout en gardant l’œil rivé sur le présent (ARCADE FIRE, ARCTICMONKEYS).

Du côté de « l’actualitédiscographique », GRAPESa sorti le 15 mars dernier son tout premier album« SomeKinds of Happiness » auTahiti Labde Rouen (studio du groupe TAHITI 80).

Cet album a été arrangé parLudwig Bosch (RADIOSOFA)et bénéficie de la participation de nombreux invitésdont Mathieu Pigné pour les batteries (RADIOSOFA, DA SILVA, ARMAN MELIES,JULIEN DORE), Julien Noël pour des claviers (JULIEN DORE, DA SILVA) et MickeyQuinn pour des chœurs et percussions (SUPERGRASS, db BAND).Le mixagede cepremier album a été confié au belge RudyCoclet (ARNO, MUD FLOW, AN PIERLE, GIRLS IN HAWAI).

La sortie de ce disque a étéorchestrée par l’association Porc-épic (SHERAF, RADIOSOFA, ZIK O DOCKS,MEETZIC) qui coordonne le groupeGRAPES depuis ses débuts.

Duo devenu quartet, GRAPESdéfendsur scène ce premier album grâce au renfort d’un nouveau line-up composéde Stan (guitare – claviers – chant), Cyril (guitare – chœurs), Thomas (basse –clavier - chœurs) et Séb actuel membre du groupe WILLO(batterie – chœurs).

DISCOGRAPHIE :

- Octobre2009 : Compilation “I Love LH Vol 2” (titre Velvet Glove)

- Mars2012 : « Some kinds of Happiness » Lp.

- Avril2012 :« Tony’s Picture » Ep

Toujours

Dans le lointain d’un autre matin

Elle était encore proche de ma main

Dans la lumières qui hésitait encore

Ses yeux du jour suivaient les lignes

Où en équilibre se dévoilaient les signes

Quel était ce dernier mot sur le bord

Des lettres qu'elle aimait restées en suspens

Qui dans l'instant ont perdu leur sens

Où est cette page froissée qui projette

La déchirure du grain sous ses doigts

Chaque souffle est depuis un regret

Ou peut-être l'espoir d'une autre foi

Terre (1)

Des allées droites, parallèles ou qui se croisent à angle droit. Des arbres qui forment des bosquets et offrent leur ombre aux bancs qui patientent. D'autres qui sont isolés, résignés ou qui n'attendent rien si ce n'est un regard et la pluie. Ils ont été choisis parce qu'ils ne perdent pas leurs feuilles.  Ils offrent toujours la même couleur comme si la lumière n'avait aucune prise sur eux.Comme un aveux de stérilité, ils ne laissent aucune fleur apparaître sur leurs branches serrées les unes contre les autres. C'est un endroit ignoré des abeilles. Leur observation ne donne aucune indication sur la saison du moment. A leur pied, une terre sombre sans herbe parsemée de quelques cailloux. Ils sont l'absence de temps.

Discours pour un mariage

Chère Cathy, cher Emmanuel, si vous me permettez de vous appeler Cathy et Emmanuel. En guise d’introduction, je rappelle que vous avez souhaité placer cette journée sous le signe du cinéma. J’ai donc interrogé vos proches afin de savoir quel serait selon eux le titre de film qui pouvait le mieux symboliser votre union. Marie, sur la base de je ne sais quels critères, m’a proposé « La belle et le bête ». Agnès, peut-être plus observatrice a suggéré « L’ours et la poupée ». Quant à elle, Claire a, sans l’ombre d’une hésitation, affiché « Glissement progressif du plaisir ».

  Il est des évènements qu’il n’est pas aisé de raconter. Le mariage est de ceux- là. Car comme me l’a fort judicieusement fait remarquer Alain, frère aîné d’Emmanuel, qui vous le verrez dit beaucoup de choses et me charge souvent de transmettre ses propos, mission que j’accomplis avec plaisir. « Aujourd’hui c’est tout beau, mais demain ? » car ne dit-on pas « A demain, si vous le voulez bien ». Comment relater quelque chose qui vient à peine de commencer ?  Je pourrais faire un résumé des épisodes précédents, sachant qu’il y a deux façons de raconter un mariage. La version française qui s’apparente à l’amour courtois, style Chrétien de Troyes, cet amour éternel ponctué de pamoisons, de soupirs, de regards lancés à la dérobée, de mots doux, de vapeurs et d’évanouissements que provoque un désir qui tel un incendie enflamme les buissons en fleur et la version gauloise qui rime avec grivoise. J’ai mis tellement de temps à choisir entre les deux que je n’ai pas choisi. Ce qui veut dire que vous aurez à subir quelques saillies qui pourront être limites mais rassurez-vous jamais vulgaires puisque j’ai tenu à ce que ce texte soit relu, corrigé et approuvé par monsieur le curé. Pour tout vous dire et comme aurait pu le dire Rocco Siffredi, j’ai retourné le sujet dans tous les sens avant de pouvoir trouver l’entrée. Oui effectivement, comme me l’a dit monsieur le curé « Là Thierry, je crois que tu es un peu limite ». Avec monsieur le curé nous avons longtemps hésité et puis l’homme de dieu a fini par lâcher « Bon, user d’un peu de gaudriole n’est pas pêcher ». Comme me l’a confirmé sa gouvernante « On peut être ecclésiastique, on en demeure pas moins homme »   

 Mais avant d’entrer dans le vif du sujet, les invités venant du Perche peuvent-ils lever la main ? Merci. C’était simplement pour vérifier la véracité des propos de Cathy qui, sachant que j’allais écrire un mot, a tenu à me prévenir « Tu verras, bien que gentils, les gens du Perche ne sont pas des flèches, ça se voit même sur leur visage. ». Je n’en crois évidement rien. Cathy a aussi tenu à me préciser que, pour ce qui la concernait et contrairement à ses trois soeurs, elle avait très peu vécu dans cette contrée reculée et n’avait donc pas hérité des stigmates qui s’y rattachent.

 Mais ne vous y trompez pas car comme le disent nos amis les chasseurs, protecteur de la nature et des traditions, et quelle plus belle tradition que le mariage mais entendons nous bien, car comme le disent aussi avec délicatesse nos amis les chasseurs, le mariage oui mais dès lors que c’est pour mettre la cartouche dans le fût. Donc comme disent les chasseurs, Cathy et Emmanuel ne sont pas des perdreaux de l’année, ni des tourtereaux. Ils ont, avant de convoler, procédé à quelques ajustements, quelques réglages et autres mises au point. Et si j’en crois la présence d’Angèle, on peut affirmer qu’ils sont fins prêts. Comme le dit volontiers Bertrand, du Thil, attentif observateur de la nature, l’amour se prépare et comme la culture, faut labourer avant de semer. Je vous concède que l’agriculteur peut être bourru mais quel bon sens ! Si le paysan est parfois revêche et taciturne c’est qu’il côtoie la solitude des immensités, qu’il affronte l’âpreté des saisons, qu’il s’enfonce dans l’étirement des petits matins, qu’il voit s’écouler dans la terre ses forces et sa passion. Peut-être Emmanuel pensait-il avoir atteint la plénitude dans cette quotidienne communion avec la nature. Tout comme en son temps Véronique Jeannot fit l’amour avec la mer, Emmanuel lui… D’ailleurs, plusieurs membres de sa famille, et pas des moindres, s’étaient résignés à voir dans leur frère un adepte du célibat. A telle enseigne qu’Alain, lorsqu’il apprit que son petit frère était en passe de fusionner, ne put retenir un « Comme quoi… » des plus révélateurs.  

La salle est composée de trois catégories de personnes. Celle qui ne connait pas Cathy, celle qui ne connait pas Emmanuel et celle qui connait les deux mariés. Je n’ai pas pris en compte la catégorie qui ne connait ni l’une ni l’autre. Pour ce qui me concerne, l’ayant peu pratiquée, je ne me permettrais pas d’affirmer que je connais la mariée. On peut malgré tout penser qu’elle n’est pas dénuée de quelques qualités puisqu’elle a passé avec succès le contrôle qualité imposé par la famille Drique. Et je peux vous dire qu’il y en a plus d’une qui n’a pas obtenu la certification ISO. Pas assez ceci, trop cela. Lorsque l’heureuse élue est connue, Alain, l’aîné de la famille, émet à chaque fois le même regret : que le droit de cuissage ait été abandonné. Il faut également que tu saches Cathy que l’autorisation de séjour dans la famille Drique que de haute lutte tu as obtenue n’est qu’un titre provisoire qui, pour d’autres avant toi, n’a pas toujours été renouvelée. Une des autres caractéristiques de la famille est que lorsque vous vous mariez avec un ou une Drique, vous épousez toute la famille. Ainsi, dès que vous faites quelque chose qui sort un tant soit peu de l’ordinaire, sans que l’on sache trop comment, le lendemain toute la famille est au courant.

 Cathy et Emmanuel ont des points communs. Outre le fait d’être l’un avec l’autre et inversement, ils sont tous les deux d’origine paysanne. Ils semblent malgré tout ne pas en avoir trop souffert. Que les agriculteurs présents dans la salle se rassurent. Lors d’une précédente allocution, considéré comme un représentant des élites, il m’a été reproché de brocarder le monde paysan, d’avoir mis en doute sa capacité à accéder à quelque forme de culture que ce soit. J’ai senti la colère gronder du côté du Thil en Vexin, , charmante bourgade du terroir dont les façades ont récemment été repeintes en bleu marine et représentante de cette France profonde qui, nous dit-on, ne ment jamais, se lève tôt, travaille pour de vrai et demeure silencieuse.

Mais revenons-en à Cathy et Emmanuel. Pour tout vous dire, au début ce n’était pas gagné. Ils s’aimaient mais ne le savaient pas, surtout Emmanuel. C’est donc Cathy qui a été obligée de faire de subliminaux premiers pas en faisant part à Emmanuel de son souhait de s’abonner à la France agricole, en lui posant des questions du genre « Blé sur blé est-ce jouable ?», ou en le dissuadant d’orienter son choix vers une vieille suceuse d’occasion au risque de n’en pas obtenir toutes les satisfactions attendues. Si vous souhaitez obtenir davantage d’informations sur la suceuse, d’occasion ou pas, vous pouvez vous adresser à Hervé ici présent, cousin germain d’Emmanuel et agriculteur de gauche version kolkhoze, connaît une personne qui en fin de soirée se fera un plaisir de vous faire une démonstration.  

Emmanuel a malgré tout fini par se douter de quelque chose. Les distractions étant rares au Mesnil Guilbert, un comice agricole tous les cinq ans, un cocktail au garage Leroy pour la sortie de la nouvelle 404 et autre dégustation de crottin chèvre chez les écolos du coin, Emmanuel a offert à Cathy un tour de plaine dans sa camionnette. Je ne sais pas si vous avez déjà visité ce véhicule mais pour que Cathy accepte de s’y asseoir il fallait vraiment qu’elle soit amoureuse. Parfum de gasoil marinant dans la graisse, confortable couche de poussière, clé de 12 dépassant de la boîte à gants et chiffons huileux jonchant le tapis de sol sans parler des restes de tout et de rien tapis dans l’ombre du coffre. « Demain je range » est une des règles de vie d’Emmanuel. Je vous passe l’exposé qu’il lui a fait sur l’agriculture intégrée. Peut-être à cet instant, Cathy a-t-elle senti en elle le doute s’immiscer. Il vous faut savoir que toute petite déjà, Cathy, non sans raison, s’était promis de ne jamais épouser un agriculteur. Ce qui se comprend, car si j’en crois les récits qu’elle nous en a fait, le Perche est manifestement la patrie de Jacquou le Croquant et de Cosette. Et pourtant, allez savoir pourquoi comme le dit Alain, comme la plante finit par fixer l’azote que l’on dépose à ses pieds, l’amour les a possédés. Cathy a regardé avec tendresse la clé de 12, Emmanuel s’est dit qu’il allait nettoyer la camionnette et c’est dans le doux parfum du gasoil et la lumière d’un premier soleil que leurs souffles se sont mêlés, emportant au loin la poussière du doute. Ce n’était pas du cinéma.

Comme si de rien

"La vérité, c'est qu'aujourd'hui, les choses ne vont pas bien du tout entre la France et l'Allemagne."

Après une cinquième défaite électorale, notre ami Copé est plus que jamais persuadé de détenir la vérité.
Il y aurait bien d'autres "choses" à dire en somme, mais...

A peu près

Pendant toute la campagne électorale et dieu sait si elle a été longue, j’ai entendu l’ex-président et l’ex-majorité nous affirmer péremptoirement que la France était le seul pays où le pouvoir d’achat avait augmenté durant les 5 dernières années et notamment de 0.4% en 2011 et tout ceci sur la foi des données publiées par l’INSEE. Et qu’apprends-je ce matin en descendant l’escalier, trait d’union boisé entre la salle de bain et la cuisine, par le truchement d’un journaliste de France culture ? Que non seulement le pouvoir d’achat n’avait pas augmenté en 2011 mais qu’en fait il avait baissé de 0.1%.

Fin de la première partie qui pourrait faire croire que l’institut était pro-sarkoziste.

Ce n’est bien sûr pas une erreur de l’INSEE car chacun sait que, particulièrement dans le domaine des statistiques économiques, plusieurs mois sont nécessaires pour consolider les données. Mais chacun le sait-il ? Je ne sais pas si ce type de données chiffrées a une quelconque influence sur notre vote mais si c’est le cas, même pour une faible part, c’est un sujet intéressant dont il faudrait débattre.

Pschitt

Ils ont vanté son courage, son sens des responsabilités, son engagement et peut-être même sa fidélité (pourquoi pas). Même si ils ont eu des coups de mou, ils l’ont soutenu jusqu’au bout. Ils ont justifié tout ce qu’il a dit et fait. Les réunissant régulièrement à l’Elysée, il leur a parfois remonté le moral. Ils ressortaient de là gonflés à bloc, en admiration devant leur champion, cet être qui n’est qu’énergie et volonté. Les doutes disparaissaient. Ils étaient à nouveau des killers. Il ne faisait aucun doute qu’il allait être réélu, il ne faisait donc aucun doute qu’ils seraient réélus.

Et puis il n’a pas été réélu, de justesse ont dit certains. D’autres ont suggéré qu’il avait presque été réélu. Alors, qu’a fait le combattant, le guerrier, celui qui ne s’avoue jamais vaincu, celui qui lutte contre l’adversité, celui qui n’a pas de tabou, celui qui met tout sur la table, celui qui ne renonce jamais ? Rien. Il n’a rien fait. Il avait perdu son combat seul contre tous, alors à quoi bon continuer. Les autres, ceux qui l’avaient soutenu ? Qu’ils se débrouillent. Lui n’assumait plus rien.

3D

L’autre jour, je ne préciserai ni quand, ni où, ni avec qui (même sous la torture) nous dînions. Comme souvent, les conversations naissent de rien, légères comme des bulles même si parfois elles peuvent être animées. Donc en cette soirée, un des sujets abordés avait trait à l’anatomie humaine. Je ne me souviens pas du point de départ, mais entre une dernière bouchée de l'entrée (tu en reprends? c'est excellent, faudrait que tu me donnes la recette, mais non merci) et la première du plat principal (en tout cas ça sent bon) nous avons le plus naturellement du monde parlé du pénis, à moins que ce ne soit de la bite, du clitoris, du vagin, de la taille des appareils génitaux et de leur capacité à s'emboîter les uns dans les autres en fonction de leur continent d'origine et nous en sommes sûrement arrivés à cette conclusion que la nature était quand même bien faite. Nous y sommes chacun allés de nos réflexion, peut-être même de notre expérience l'un de nous allant jusqu'à péremptoirement affirmer que sa virilité ne l'avait jamais préoccupé. Ce qui m'a par ailleurs étonné, c'est que cette conversation est demeurée dans le domaine clinique. Pour tout dire nous n'avons pas parlé de cul. C'est comme si au dessus de la table flottait une odeur d'éther et de latex. Je me suis même demandé si l'une ou l'un de nous n'allait pas finir allongé sur la table pour une leçon d'anatomie.

Et puis chacun est rentré.